Apocalypse now ?

Surenchère nucléaire

Les prosélytes fallacieux
Aux cerveaux pileux
N’ont jamais froid aux yeux

Terres entières
Mortifères

Annexion
Destruction
Contamination

Tant de sites à ciel ouvert
Où l’uranium
Sans surveillance

Du Kazakhstan
Au Pakistan
En traversant

Jusqu’à Pelindaba
Sur la terre où Mandela

Pendant que l’Occident
Surveille ses libertés
Et négocie en catimini
Avec les pays
Où l’or noir
Salit les mains de tous ceux
Qui jouent au poker menteur

Les marchands d’uranium
Véhiculent des monticules
À faire pâlir
Les plus grands scénarii

Ne pas compter sur Dieu
Pour arrêter ces fous furieux

À tous ceux qui rêvent
D’un nouveau siècle des lumières

Il est grand temps
Grand temps

Au pays des droits de l'homme

Pays des droits de l’homme

 

Tais-toi

Tais-toi

 

Ne m’appelle plus

Comme ça

 

Tu exagères

Tu dramatises

 

Non

Le ver est dans le fruit

 

Les populistes prolifèrent

Et dans les hautes sphères

On m’affuble de grandes oreilles

Pour éviter les balles

 

Et pour quelques Rafales

On ferme les yeux

Sur des pays peu envieux

Pour les droits qui me nomment

 

Une envie d’exil

Peut-être l’Antarctique

 

Tu en oublies

Le réchauffement climatique

 

Je ne sais plus

 

Moi non plus

 

Même si

 

Moi aussi

 

Lettre ouverte à Wim Wenders – « Every thing will be fine »…not so fine !

Cher Monsieur Wenders

Le documentaire vous allait si bien

J’ai pleuré sur « Pina »
Moi la néophyte de la danse

J’ai cessé de respirer
Et contemplé en apnée
Votre traversée salgadienne

Je me faisais une joie de vous retrouver
Même si l’idée de mettre des lunettes 3D
Ne m’enchantait guère

Un retour à la fiction

Je n’ai rien soupçonné
Moi qui vous avais tant aimé
Et qui pourtant avais fini par vous quitter
À force de ne plus vous retrouver

Perdre la trace
Sans doute
Parfois
Salutaire

La grâce de vos documentaires

Me voilà donc installée dans ce grand fauteuil rouge
Chaussée de mes lunettes 3D
Enveloppée dans un soudain fondu au noir
Les yeux rivés sur l’écran lumière

Premiers plans
Un carnet
L’écriture
J’y étais
Je savais
J’avais lu
J’étais préparée
L’accident
L’enfant

Jusque-là on vous suit Monsieur Wenders
On vous suit

Méprise volontaire
Non
L’enfant n’est pas mort
Il tient la main de l’homme qui conduisait
On arrive devant la porte de sa maison
La caméra s’attarde sur un dessin
On commence à comprendre

Charlotte Gainsbourg
Epoustouflante
Du début à la fin

Mais tout cela
En vain

Le film se déroule
Comme une bobine absente
Il manque quelque chose
Pourtant
Tous les ingrédients

Que m’arrive-t-il
Je n’y crois pas
Everything glisse sur moi
Comme du marbre froid

Je tente de revenir
Aux ailes du souvenir
Oui
Tu es bien devant un film de Wim Wenders
Il te parle d’écriture/de souffrance/d’amour/de mort/de la vie des hommes et des femmes/des liens que l’on croit avoir trouvés/qui finissent par nous échapper/de cette présence absente/de cette mort insoutenable qui emporte un enfant

Déroulant de fin
Interminable liste
Les meilleurs vous accompagnent

Là
Je cesse de résister
Non
L’argent ne fait ni le bonheur
Ni le talent

Personne n’y croit
Pas même vous

Vous nous laissez à l’entrée
De quelque chose qui aurait pu

Que vous est-il arrivé Monsieur Wenders
Le documentaire vous allait si bien...si bien

Ailleurs, la lumière

Just want to live

 

Paroles de migrants

 

Espérance

En partance

 

Un à un

Les corps

Par la mer

Avalés

 

Embarcations de fortune

Sur lesquelles

Des esprits véreux

Pernicieux
S’improvisent capitaines
Assassins silencieux

Passagers
À la pelle

L’argent n’a pas d’odeur
Quels que soient les malheurs

Horizon liberté
Inlassablement contemplé

Frontières barbelées

Invisibles
Tissures

Invincible
Espoir

La force des trous noirs

Ailleurs
La lumière

Démocratie
Une autre vie

Se méfier des leurres
Ici aussi on meurt

Liberté surveillée

Mais chez nous
La terre saigne

Des centaines
Des milliers

On ne sait plus
Où aller

Il y a tant de bouches à nourrir
On ne peut pas tout accueillir

Mais maintenant
Monsanto

Il a fini par réussir
À vous les faire ouvrir

Lui
Peut bien nous nourrir

Multiplication des pains
Il suffit de tendre la main

Jusqu’à ces matins
Où des yeux se dessillèrent
Sur des peaux cancer

D’un enfer
L’autre

Nous aussi
On veut goûter

Liberté
À l’imparfait

En toute liberté...pour la liberté...ma journée de la femme à Raif Badawi

8 mars

 

Une petite lucarne

Ouverte sur le monde

Pour que les femmes

En cet unique jour

Respirent

Recrachent

Tout ce que les silences

 

Quand elles peuvent

Quand elles peuvent

 

364 jours

Les volets clos

Derrière lesquels

Les femmes du monde

Se battent

Pour leurs droits

Pour protéger leurs corps

Des violences de toutes sortes

 

Quand elles peuvent

Quand elles peuvent

 

365 jours

Moins un

 

Temps modernes

Où la religion

Est légion

 

Les femmes

En première ligne

 

Corps otages

Corps esclaves

Corps violés

Corps piétinés

 

Sexes à volonté

Pour que des arriérés

Puissent s’empiffrer

À gerber

 

Temps modernes

Où en Occident

Les puissants

Etalent leur sexe

En une des journaux

Assumant

De faire du corps de la femme

Leur besoin naturel

 

8 mars

La femme commémorée

 

Autorisée

À s’exprimer

À se lamenter

À témoigner

À protester

 

Quand elles peuvent

Quand elles peuvent

 

Alors en ce 8 mars 2015

Parce que la liberté

N’a pas de sexe

 

Une femme dédie ce jour

À un homme

 

Pour que la liberté

 

Ma journée de la femme

À Raif Badawi

Liberté, Liberté, Liberté....ton nom...à l'infini !

En ces temps régression

 

Vitale

La mémoire

 

Naguère

À peine hier

En pleine guerre

Le poète écrivait ton nom

Liberté

 

Liberté

De nouveau menacée

 

En ce début d’année

Ton corps

Criblé de balles

 

Paris

Copenhague

Moscou

Et tous ces lieux

Où les assassins

Leurs émules

Et autres pustules

S’autoproclament

Avec ou sans Dieu

 

Profanateurs de chairs

Incendiaires de l’âme

Incinérateurs de la pensée

Et de toutes les mémoires
Qu’ils peuvent éradiquer

Aucun
Ton courage
Ta volonté
Ta nature

Inlassablement
Jeune pousse
Intacte
Tu repousses

En ces jours
Où l’obscurantisme
Le fascisme
Le totalitarisme

En ces jours
Où l’une de tes ailes
La culture
Par endroits se replie
Pour ne pas froisser
Certains dieux
Chatouilleux

Il est temps
Grand temps

Comme jadis le poète

D’écrire en grand

En très grand

 

Ton nom

À l’infini

 

Liberté

Liberté

Liberté

Partout où nous irons

Extrait d'un recueil

Laisse-les croire

Tant de dieux
Dorment dans les greniers de l’humanité

Laisse-les croire

Jusqu’à cet instant
Où ils cherchent à t’emmurer
Dans leur temple blanc

De l'Orient à l'Occident - Le pont des idées - Résurrection de la pensée

Avant que ces temps ne nous abîment
Avant d’assister asphyxiés
À l’anéantissement de la pensée

Une bouffée de souvenirs

Avicenne
Averroès
Al Ghazali
Et tous ceux

Avant que les clôtures
Ne nous emmurent

Avant que les dieux
Nous châtient
Nous mutilent
Nous violent
Nous assassinent
Nous pétrifient dans un monde carcéral
Et nous offrent leur paradis barbarie

Une bouteille à la mer
À tous les bâtisseurs d’idées
À tous les penseurs des deux rives
D’Orient et d’Occident

En ces temps
Où les graines de lumière se raréfient
Où le partage
Un naufrage
Où les idées
Prises en otages
Par des slogans
Portes blindées

En ces temps
Où les dogmes
S’allient aux seuls glaives
En souvenir de tous ceux
Qui avant eux

Où l’homme succombe
À sa propre ignorance

Il est grand temps
D’édifier ce pont de la pensée diversifiée
Eveillée
Libre
Partagée

Avant que le divin
N’asservisse nos vies

Pour une nouvelle
Nuit des temps

Coule coule coule et coulera toujours le fleuve de l’encre liberté

Après la stupeur
Après les larmes
Après la nausée

L’esprit liberté
Renforcé

La rage de vivre
La rage de dire
Inaltérées

Poursuivre
Comme jamais
Dans les veines de l’homme libre

Lorsqu’un crayon
S’éteint trop tôt
Parce que des salauds

Il faut que les veilleuses
Deviennent
D’immenses flambeaux

Une multitude
Pour que la liberté

Mais où est passé le mage Houellebecq ?

Après
Soumission

Démission

Après la plume dans la plaie
Après la plume dans le sang
La plume
Dans la merde

Le mage qui cherchait les hommages
A juste
Un feu attisé

Et puis les balles
Ont criblé

Et le pétard mouillé

Sans assumer
Tout ce que les couilles
Qui hantent ses pages blanches
Et toutes celles
Qui cherchent à écrire
Un désir de survie

S’est mis au vert

Mais eux
Ils sont tous morts
Pour avoir dessiné
Avec la force de l’encrier
Sans tergiverser

Courage

Il est des mages
Qui dans l’ennui
De mauvais présages

La fuite
Sans image

Il est des couilles
Que les femmes ne doivent pas toucher

Et pourtant
En ces temps où la liberté

Il ne faut plus rien lâcher

Dommage

Le roi mage
Et la poésie
Une belle paire

Mais la poésie
Ne fait plus recette

Alors
Soumission

Quel couillon  

Il faut continuer de dire

Oh Marine

Vous

Qui jusque dans nos terroirs

Raclez les fonds de tiroirs

 

À faire votre beurre

Sur les peurs

La xénophobie

Et amalgames de toutes sortes

 

Comment osez-vous

Revendiquer

De défiler

 

À la mémoire de ceux

Qui de vous

Avaient la gerbe haute

 

Arrêt sur image

En hommage

 

 

  

Je suis CHARLIE

Quels mots pourraient
En ce jour

Quels mots pourraient
Face à l’atrocité
À la liberté endeuillée
À l’émotion

Quels mots pourraient
Face à la barbarie
À l’obscurantisme
À la vacuité d’un embryon avorté d’un désir de penser

Quels mots pourraient dire

Hormis
Je suis CHARLIE

Nous
La démocratie
La laïcité
L’intrinsèque liberté de l’être

Nous sommes
Des milliers de CHARLIE
Au pays des droits de l’homme

Malgré les blessures
La terrifiante réalité
De la monstruosité

Jamais
La liberté d’expression
Ne sera vaincue

Il y aura toujours
Une plume
Pour prendre le relais
De ceux que l’on a voulu réduire au silence

Les plumes vont continuer
Et Charlie
Et les douze bougies
Continueront d’éclairer ce monde

Que quelques-uns
Juste des assassins
Cherchent vainement
À éteindre

Mais rien
Jamais rien
Depuis la nuit des temps
N’a étouffé la liberté de penser

Et Charlie continuera
Bien au-delà

À la mémoire d'Hashem Shaabani

De rerum natura
Lucrèce
Traverse

Et nous laisse
Epicure
Avant que la trace
Ne s’efface

Il était une fois
Hier

À peine quelques millénaires

Aujourd’hui se souvient
Qu’il n’y a pas de lien

Et pourtant

La traversée du temps
Où le hasard

Histoire humaine
Et ses quelques grains

Comme si l’océan des sables
S'évaporait
D'une immense poche percée

L’antiquité
À peine hier

Mais aujourd’hui

Qui se souvient
Qu’il y a tout juste une année
Un poète
N’eut pas le temps de ses vers

Vers solitaires
Dorment sous la terre
Pour que Dieu continue son chemin
Dans les mêmes mains

Celles qui gomment les destins

Droit de vie
Droit de mort

Parce que la poésie
Hérésie

Qui aujourd’hui se souvient
Du poète iranien
Hashem Shaabani
Dont la jeunesse fut amputée
La vie avortée
Les vers étouffés
Le corps pendu

Comme ses frères
Par un dictateur

Plume aux ailes brisées
Un retour vers l’antiquité
Où le 21^ème siècle
En ses débuts
Efface toute idée de modernité
De liberté

Temps
Régression
Il est des dimensions
Où il faut

Tant qu’il y aura des dieux

L’homme fossilisé
L’homme sans voie