Qui elles aussi
Silence
Des peaux cicatrisées
Dignité
Il y a tant d’auteurs
Qui dans l’ombre
Nuits entières
Dans leurs draps d’encre
Manuscrits refusés
Invendable
Profondeur de l’être
La pensée
Ça les fait tous chier
Seul le cri du jouir
Du masque souffrir
Et son écho caniveau
Dans les journaux
Il a suffi
Qu’elle pousse un cri
Une à une
Les pages
Déferlantes
Un arbre mort
Pour ça
Dans nos vies
Sa vie
Déversée
On a beau
S’en contrefoutre
Elle inonde
Les ondes
À faire honte
À toutes celles
Et l’édition
Qui n’en a gardé que le nom
Recycle l’idée d’une pseudo pensée
En planche à billets
À plein régime
À faire marcher les turbines
Quand les pages d’un livre
Perdent le goût de l’encre
On s’absente
