GAO BO - L'essence des mondes

9 avril 2017

Dernier jour

Maison Européenne de la Photographie

Gao Bo

Le 10 il ne sera plus là

Le temps ne laisse aucune alternative 

Faire le pas ou laisser passer, alors que l’on sait

Nul autre chemin.

Y aller.

Le sang. Les hommes. Souffrance. Injustice. L’âme s’interroge. Traverse. Muette.

Du bois mort et des os.

Surface noire. Le blanc cherche la lumière.

Une

Des

Couches qui étouffent.

L’arbre a 300 ans

Demeure le tronc

Est-ce la vie ?

Nos os

Nos cerveaux

Nous avons besoin de mots

Une corde où les lettres

L’échelle du sens

Celle du sang

Traces

Vanité du monde

Injustices

Le souffle

Création

Crémation

Illusion

Assemblage. Solitude ? Imaginaire…

L’aube se réveille avec la nuit dans le corps

Et nous traversons somnambules

Toujours vivants

Quelque part. Là. Ailleurs.

Ici. Maintenant.

Je. Nous.

Toiles parchemin

D’une matière l’autre

L’être s’égare

Créateurs. Penseurs.

Certitude d’avoir trouvé.

Le néant ?

Le rien ?

Le grand tout qui absorbe ?

Être là fait du bien

Être s’interroge

Là

L’essentiel

Matière mutante cherche sa propre trace dans les pièces métalliques.

Immense puzzle où la création.

Errance.

Pinceaux. Sable. Bois. Peinture. Son. Ecran. Images. Mouvements. Noir et blanc. Rouge sang. Absence. Présence. Résistance. Infinité des multipliés dans l’inconscience des mondes.

À notre insu

Tout se superpose

Sommes-nous tout cela ?

C’est quoi cela ?

C’est toi. C’est moi. C’est tous ceux qui avant. Qui demain.

Fragments.

Je me retrouve innocemment dans ce sang, dans ce bois mort, dans ces cordes, ces bandages et ces tiges métalliques. Du sable fin pour remplacer les mots. Des mots pour dire tout ce que les corps en leur mutisme…

Corps mutilés

Corps torturés

Ici

Brisé. Le sablier

Je cherche la lumière. J’ai désiré la matière. Je suis. Nous sommes. Là.

Création. Le visible. L’invisible.

Mémoires anciennes. Anonymes. Beckett et tous ceux…

La gomme dort au fond de l’encrier. Une éponge noircie par tant de questions. Et l’esprit devient aérien car il ne comprend plus rien. Ce rien qui dit tout. Au-delà des mots. Sans les mots. Sans le bois. Sans rien.

Et toutes les souffrances des fleuves

Où l’injustice

Les tyrannies

Goutte à goutte. Les cris des peuples opprimés.

Goutte à goutte. Le sang d’une voix révoltée.

Dans les caisses de bois. Nos cendres.

L’art répond à l’art. Bandages.

La force onirique du lien

À se croire vivant

Nos vies

À construire des ponts.

Requiem n’est qu’un commencement

Premier cri silencieux

La note cristalline s’échappe de son écrin.

Naissance

Souffrance

Et l’homme qui vient de naître s’absente le temps d’une vie

Espaces

Interstices

Des pauses dans lesquelles le sommeil

Désirs de réel

Les ombres sur la toile

S’effacent tous les mystères