Détroit malgré moi

Elles aiment les femmes

J’aime les hommes

 

Je rêve de retrouver la Chine

Leur désir de création m’interpelle

 

Malgré moi

Mon carnet sous le bras

Vers Détroit

 

Que vais-je faire là-bas

 

L’une peint

L’autre pas

 

Elle filme

 

Quelque chose de terrifiant

Troublant

Fascinant

 

Dépôt de bilan

 

Une âme en décomposition

 

Les ruines enfantent

De nouveaux rêves

 

Détroit

 

Le souvenir

Et sa trace

 

Sous la flamme d’un pinceau

Les braises de corps noctambules

Eclairent les murs de la ville

 

Autrefois

Le fief de l’automobile

 

Aujourd’hui

Le décor lépreux

D’une cité à l’abandon

 

Les pierres racontent

Les couleurs de chimères éteintes

 

Le rêve américain

Ou la chute d’Icare

 

Vestiges d’une vacuité

Les veines d’une cité

 

Les corps nus ont froid

 

L’alcool

Comme un manteau

 

Extinction des feux

 

Les artistes s’emparent de la scène urbaine

 

Et l’éventail des notes

D’un saxo solitaire

S’ébroue

Sous les gouttes d’une pluie

Qui n’a jamais existé

 

Et dans une continuité inventée

Les pas des rescapés volontaires

Ecrivent

Le voyage d’un carnet

Un appel à Dany Cohn-Bendit

Alors que Raoni crie "La forêt notre épicerie/La rivière notre marché" et que tout cela menacé...Que vas-tu faire au Brésil avec ta caméra au poing ? Filmer le combat des indiens pour sauver le poumon de la terre ou les pelouses artificielles piétinées par les nouveaux gladiateurs ?

Pendant que la forêt s'époumone et que Raoni crie...le Brésil 2014 !

http://raoni.com/actualites-40.php

Extrait : (...) Lettre d'un indien d'Amérique du Nord envoyée jadis à son Président "C'est seulement lorsque l'homme blanc aura détruit la forêt entière, lorsqu'il aura tué tous les poissons et tous les animaux du monde et aura asséché toutes les rivières qu'il s'apercevra que personne ne peut manger l'argent."

Aux larmes citoyens !

Lorsque le désarroi

Conduit au populisme

L’espoir né de l’obscur

N’engendre que la plaie

à la mémoire de Park Su-Hyeon

Il avait 17 ans

Il était lycéen

En Corée du Sud

 

Il faisait partie

Des 476 passagers du Sewol

Qui au large de Jindo

A sombré

Le 16 avril 2014

 

226 morts

76 disparus

Au moment où ces lignes

 

Juste avant de mourir

Il a filmé

 

Avec son corps

Son portable retrouvé

 

Son père a accepté

Que la vidéo

Au monde entier

*****

Dans les cabines du bateau
Les adolescents
Le téléphone à la main
Faisaient les malins

Comme tous les enfants du monde
Qui s’amusent à mourir
Juste pour rire

À en oublier
Le navire qui chavire

Pour la postérité
D’une vie avortée
Un dernier cliché

Dans ce monde où l’image
La vie
Un jeu
Maquillage

Sur les rivages de l’éternité
L’écume d’une vie silencieuse

Que faisons-nous
Des talents de nos enfants

De la poussière
À la pelle

Que chacun se souvienne
De Park Su-Hyeon
Mort en filmant
La lisière du vivant

Le réel
Comme une ardoise magique
Efface
Tous nos écrans

Une image
Juste une image

Et le silence

 

 

Le 7ème continent

Terre

À bâbord

Terre

À tribord

 

Non

Ce n’est pas Noé

Qui a enfin trouvé

 

Autrefois le 7^ème art

Aujourd’hui le 7^ème continent

 

6 fois grand comme la France

30m de profondeur

5kg de plastique

Pour 1kg de plancton

 

Une île sans vahinés

Aux rivages plastifiés

Part de marché assurée

Pour un monde blasé

 

Une île flottante

 

Qui pour déguster

Cette cerise putréfiée

Sur le gâteau de l’humanité

 

Sous ses doigts de fée

Dans un grand sac poubelle

L’homme distille

Ses rêves d’îles

Lorsque la chair raconte le vif du sujet et que la grâce du talent transcende

http://www.dominique-renson.com/

Un recueil qui s'interroge

La poésie

Comme une feuille volante

 

Chaque recueil

Un cercueil où les vers

Sans affinité particulière

Enchaînés à leurs congénères

 

D’une page l’autre

Le poème en son écrin

 

D’une page l’autre

Aucun ne dit à l’autre

 

Même si certains

Un même lointain

 

Feuille volante

 

Lecture

Sans sépulture

 

Extrait du recueil "Dits-vers"

Ne pas écrire

C’est déjà de la poésie

 

Silence

Cherche une présence

 

Transhumance

 

Des vies

Qui à chaque pas

 

Certitude d’avoir trouvé

 

Mais quoi au juste

 

Saint-Just

 

La rime

Ne rime à rien

 

Et pourtant

 

Silence

 

Poésie

Cherche parapluie

Pour que les larmes d’autrui

Cessent de faire son bruit

 

Bruissement

Désenchantement

 

Tout revient

Au même point

 

Comme si la plume

N’avait jamais glissé

L’encre coulé

 

Le silence

Sans papier

 

Mémoire

Cherche victoire

 

Césure

Sa grande blessure

 

Impression soudaine

Souterraine

 

Un voyage

L’illusion d’un partage

 

La foule

Rêve d’autre chose

 

Désespoir

 

Il est des moments

 

Silence

 

La foule s’est endormie

Sur les mots de Marc Levy

 

C’est simple

Comme bonjour

 

Silence

 

Une note s’échappe

Sans qu’aucun son

 

Poésie

 

Souvenir

D’un décibel inventé

 

Et l’homme croit avoir trouvé

Tout ce que l’éternité

Regorge de banalité

 

Sur les épaules d'un géant, nos ailes retrouvées

http://www.recoursaupoeme.fr/rencontre/marc-alyn/gwen-garnier-duguy

Sur les pas de l’ange – Il y a 10 ans…Claude Nougaro !

Plume d’ange

Le chanteur a ri
Le poète a compris
L’artiste a écrit

Il nous a donné
De quoi méditer

Il y a 10 ans
Il s’en est allé
Comme une plume au vent
Sur les pas de l’ange

Plume d’ange
Indéniablement

On ne sait jamais
Qui pourrait

Oui
Qui pourrait

 

 

Il est mort le poète

Il s’appelait Hashem Shaabani

Il avait 32 ans

Il était poète
Il vivait en Iran

Il a été pendu
En janvier de l’an 2014
Sur ordre du Président
Au nom de Dieu

Un poète est mort
Assassiné
Parce que la plume a parlé
Et le dogme n’a pas aimé

Il n’était pas le premier
Ne sera pas le dernier

Au siècle passé
Un homme a formulé
Comme une destinée
À prendre ou à laisser

Le XXIème siècle
Sera religieux
Ou pas

La bête humaine a tranché
Dans le vif du sujet
Et Dieu a repris
Du poil de la bête

À l’aube de ce siècle
On emprisonne
On torture
On tue
On censure
On juge
On condamne
On asservit
On bâillonne
On ânonne
On impose
La vie ou la mort
Au nom de Dieu

Non
Il n’y a pas qu’en Iran
En Europe
On ne fait plus semblant

Au nom de Dieu
Les droits des femmes se fissurent
Certains livres au bûcher
Et la foule scande
Dieu en tête de cortège

Dans les langes des archanges
Les dogmes endormis

Un siècle s’éveille
S’éteignent les hommes

Ô Dieu d’amour

L’amour pleure
Car il n’est ni censeur
Ni meurtrier

Dieu de lumière
Il paraît que l’homme
À ton image

Autrefois l’inquisition
Aujourd’hui la pendaison

Et la poésie
Eternelle hérésie

La plume et le verbe
Pour que rien ne s’oublie

À la source
S’effacent la parole
Et tout ce que les dogmes

 

 

 

 

Que se passe-t-il au pays des droits de l'homme ?

 

Il y a quelque chose de pourri
Au royaume des droits de l’homme

Quelle mouche les a piqués
Pour ne pas voir plus loin
Que le bout de leur nez

Parce que leur pouvoir d’achat
Et leurs paroisses
Menacés

Ont-ils oublié
Tout ce que le passé

Plus jamais ça
Combien de fois
N’a-t-on pas dit ça

Plus jamais ça
Certitude de l’instant
Face à l’horreur du vivant

Sous la peau des mots
Le bruit des bottes

Premiers pas

Dans la paix apparente des rues
La haine monte

Ils n’ont plus honte

La différence
Une nuisance

Du venin
Que distillent les tribuns

Vieux démons

Hier encore
Dans les malles

Aujourd’hui
On déballe

Banalité du mal

Pouvoir d’achat
Tout ça pour ça

Ecrans plats
Aux couleurs
Black blanc beur

Sous le maillot
Ils en oublient les peaux
Seulement la victoire du drapeau

Il y a quelque chose de pourri
Au royaume des droits de l’homme

Indignez-vous
L’héritage d’un sage

Mais méfiez-vous
Souvenez-vous
Pour qu’aucun
Jamais
Ne ressuscite

Pouvoir d’achat

Bien sûr il faut vivre
Bien sûr ils abusent

Ni se taire
Ni se laisser faire

Mais attention
Prémonition

Sournoise
Confusion des émotions

Il y a quelque chose de pourri
Au royaume des droits de l’homme

S’éveillent les vieux fantômes
Enfants de la patrie

Allons enfants
Le jour de la disgrâce
Serait-il arrivé

Que faisons-nous
De tous ces combats
Qui nous ont donné
Ce droit de l’homme

De toutes ces mains
Qui nous ont aidés
À prospérité

Avons-nous oublié
Notre passé

À l’ombre de nos cités
Ne dorment pas
Les pestiférés

Allez marcher dans les beaux quartiers
Et vous verrez
Le visage des meurtriers
À tous boursicoter

Eux aussi s’affichent
Ils s’en fichent

De tous ces ventres qu’ils affament
Pour leurs soirées vacuité

Il y a quelque chose de pourri

Il semblerait qu’on l’ait déjà dit